El avestruz

Escribiendo mi artículo de “El coraje cotidiano” recordé una anécdota graciosa sobre la cobardía.

Esto ocurrió en mi juventud. La historia es que no recuerdo demasiadas cosas. No recuerdo mi edad, ni el nombre del chico. No recuerdo ni su cara ni que pasó exactamente.

Tenía sobre veintipocos años. Esta anécdota forma parte de esa época en la que ligas hasta bajando la basura. Salías a un concierto y ligabas, ibas a la playa y ligabas, te invitaban a un cumple y ligabas, salías de noche y ligabas. Y encima estaban todos buenos. O sea, esas oportunidades que se acotan con la edad. Pero en ese momento, desfilaban tantos que ni recuerdo al elemento.

Aquel día entraba en una cervecería con amigos. Estaba a tope de gente, todas las mesas ocupadas por chavalada, el sonido del local era alto, voces de juventud pasada de copas. Buscábamos una mesa libre. En aquel momento yo veía perfectamente y aunque no podía presumir de tener una vista de lince, reparé en una escena. Al ser miope no disimulé nada y me quedé mirando atónita el extraño suceso mientras pasaba de largo por aquella mesa.

Un tío que yo conocía y que no recuerdo si me había enrrollado con él, que imagino que no, porque me hubiera acordado y no recuerdo ni su nombre, me vió y metió la cabeza debajo de la mesa, mientras decía: “Que no me vea, que no me vea”. Los amigos partiéndose. Era tan escandalosa la escena que era imposible no mirar para ahí.

Y en ese afán de que no le viera, llamó tanto la atención, que haciendo el gilipollas de esa manera, lo probable era lo que ocurrió: que lo vi. Y me quedé clavada en la imagen surrealista del avestruz, mientras pensaba: “Este tío es subnormal”.

Pasé de largo con sincera indiferencia.

Estoy segura de que no me gustaba en absoluto porque nunca me gustaron los tipos que tienen menos huevos que yo.

Moraleja: Hay personas que se creen tan importantes que se hacen la película sin saber que en el reparto aparecían sólo como un figurante.