La abuela Lucha fue una luchadora.

Mi abuela materna con 90 años caminaba entre dos y tres horas al día. Era su costumbre. Le gustaba ir a su bola. Yo juraría que para ella caminar era como una meditación activa. Le relajaba. Un día mi madre me comentó preocupada: "Le voy a comprar a la abuela un móvil porque siempre se va sola a caminar, ya tiene 90 años y se puede desorientar, o lo que sea... ". Acompañé a mi madre a comprarle el teléfono móvil a la abuela y le cogimos uno muy chulo que sólo servía para llamar y recibir, con números muy grandes. Propio para personas mayores. Cuando se lo fuimos a llevar lo aceptó con sorpresa, pero al día siguiente llamó a mi madre por el teléfono fijo y le dijo: "Mira, te agradezco mucho lo del teléfono, pero devuélvelo. Yo no quiero ir con eso. A mi me gusta ser "independienta". Yo quiero ir a caminar sin que nadie me controle". Sí, "independienta" y que nadie me controle. Eso es feminismo y lo demás son coñas. Si fuera yo, le hubiera insistido como una pesada. Mi madre no le insistió. Mi madre le daba libertad a las personas para que tomaran sus propias decisiones. Vengo de una familia de mujeres empoderadas de las que estoy muy orgullosa. Y, aunque reconozco mi carácter en el de ellas, quiero aprender a seguir siendo tan fuerte como lo eran ellas. Mi abuela decía que las personas que mueren y seguimos queriendo nos visitaban a través de los sueños. Esta noche mi abuela apareció en los míos y me inspiró a escribir este relato. El mensaje está listo para enviarse con los siguientes archivos o vínculos adjuntos: 90añosdelabuela

Hay quien ve peor que yo

                Ayer fuimos a un local que aparentaba estar guay.  Cuando entramos parecía tranquilo, pero se fue llenando y de repente aquello parecía un campamento de asalvajados.

Había muchos billares y chicos jugando. Eso bien, a mí también siempre me gustó jugar al billar, entretiene y divierte, hasta que pierdes la vista y terminas dándole a la blanca, a la negra y hasta al tío de atrás.

En un momento dado, decidimos salir porque el volumen de voces era “a monte total”.

Estamos para pagar y una tía joven con modales de “Choni” me mira y suelta: “¿y a esta que le pasa?.

Mi amiga me separa y le contesta indignada:  “no le pasa nada, es que no ve”.

Y la tía se queda con cara de procesamiento lento, como si fuera tan difícil de comprender que una persona que sujeta un bastón es una persona ciega.

Tengo que reconocer que ese día llevé el bastón asturiano, que es más fino y delicado.

Entonces le contesto a mi amiga, con mi característica socarronería: “No te preocupes, seguro que pensó que esto era un palo de billar”.

La galleta

 

Una de las asociaciones donde colaboro como psicóloga , me regaló en agradecimiento por todo este tiempo de entrega con mis usuarias, un bono para un masaje en el “Oriental Spa”.

Esta tarde me fui ilusionada y muy feliz a pegarme mi homenaje. La verdad es que fue un momento formidable. Muy relajada hasta que salí a la calle y me encontré todo el festival que tenían montado en Maria Pita con la feria medieval.  Me costó salir de la plaza.

El caso es que había escuchado que generalmente en estos espacios, al finalizar el masaje te ponen un zumo con una galleta.

Y efectivamente, me pusieron un zumo de frutas silvestres y  por condicionamiento clásico, me empezó a apetecer  una galleta ... pero no me ofrecieron la galleta.

Cuando apoyé el vaso vacío sobre la bandeja, de repente, tropecé con la galleta. Una galleta enorme tipo “Galleta María”. Tenía una pintaza tremenda. Empecé a salivar y me puse muy contenta con el obsequio.

La cojo y la parto en dos porque era bastante grande... pero la galleta no partía. Es ahí cuando me di cuenta que casi rompo lo que era un posavasos hecho como de cañitas de bambú!

Aunque mejor haber roto el posavasos y no un diente!

La comedia está en todas partes!

El avestruz

Escribiendo mi artículo de “El coraje cotidiano” recordé una anécdota graciosa sobre la cobardía.

Esto ocurrió en mi juventud. La historia es que no recuerdo demasiadas cosas. No recuerdo mi edad, ni el nombre del chico. No recuerdo ni su cara ni que pasó exactamente.

Tenía sobre veintipocos años. Esta anécdota forma parte de esa época en la que ligas hasta bajando la basura. Salías a un concierto y ligabas, ibas a la playa y ligabas, te invitaban a un cumple y ligabas, salías de noche y ligabas. Y encima estaban todos buenos. O sea, esas oportunidades que se acotan con la edad. Pero en ese momento, desfilaban tantos que ni recuerdo al elemento.

Aquel día entraba en una cervecería con amigos. Estaba a tope de gente, todas las mesas ocupadas por chavalada, el sonido del local era alto, voces de juventud pasada de copas. Buscábamos una mesa libre. En aquel momento yo veía perfectamente y aunque no podía presumir de tener una vista de lince, reparé en una escena. Al ser miope no disimulé nada y me quedé mirando atónita el extraño suceso mientras pasaba de largo por aquella mesa.

Un tío que yo conocía y que no recuerdo si me había enrrollado con él, que imagino que no, porque me hubiera acordado y no recuerdo ni su nombre, me vió y metió la cabeza debajo de la mesa, mientras decía: “Que no me vea, que no me vea”. Los amigos partiéndose. Era tan escandalosa la escena que era imposible no mirar para ahí.

Y en ese afán de que no le viera, llamó tanto la atención, que haciendo el gilipollas de esa manera, lo probable era lo que ocurrió: que lo vi. Y me quedé clavada en la imagen surrealista del avestruz, mientras pensaba: “Este tío es subnormal”.

Pasé de largo con sincera indiferencia.

Estoy segura de que no me gustaba en absoluto porque nunca me gustaron los tipos que tienen menos huevos que yo.

Moraleja: Hay personas que se creen tan importantes que se hacen la película sin saber que en el reparto aparecían sólo como un figurante.